A luz amarela do poste mal iluminava a rua estreita onde a cena se desenrolava. Era noite, e o silêncio, que deveria ser tranquilizador, era interrompido pelos soluços de uma mãe ajoelhada ao lado do corpo morto de seu filho: um jovem cuja vida havia sido ceifada pela crueldade de um sistema que espalha medo e sangue.
Entre lágrimas, ela o chamava pelo nome, como se a repetição pudesse trazê-lo de volta. Em seus olhos, havia um misto de desespero, incredulidade e uma dor que não se pode descrever com palavras. Ali estava o resultado último de um ciclo que começa com o aliciamento de jovens pelo tráfico, passa pela ilusão de um poder efêmero e termina em um corpo caído no asfalto frio.
Era o resultado do avanço das facções criminosas em Alagoas. Elas se espalham como um câncer, disputando territórios com uma violência que não poupa inocentes. Jovens são recrutados com promessas de dinheiro fácil, enquanto o Estado luta para conter o crescimento de organizações cada vez mais estruturadas e ousadas. Essas facções não apenas enfrentam umas às outras: elas desafiam o Estado, espalham a violência e ditam as regras criminosas em comunidades inteiras.
A mulher que chora no asfalto é o retrato de um drama que vai muito além dela. É a mãe que perdeu o filho para a violência, mas também para a ausência de oportunidades, para a falta de políticas públicas eficazes, para o descaso. É o grito mudo de milhares de famílias que enterram seus jovens em covas precoces, enquanto a sociedade, em grande parte, assiste anestesiada.
O que estão fazendo para impedir que outra mãe chore sobre o corpo de seu filho morto?
As mães que choram carregam a dor de uma perda irreparável, mas também o peso de uma denúncia silenciosa. Elas nos lembram que, enquanto o Estado fecha os olhos para a raiz do problema, continuaremos a contar corpos e a enterrar sonhos.